TĂ€nađŸŒč

Ta avas sahtli, mille sisu oli juba ammu unustuse hÔlma vajunud.
Siidpaberisse mÀssitud pakike.
Seal sees – pitsiline, Ă”rn ese, mille ta kunagi endale kinkis.
„Eriliseks puhuks,“ oli ta mĂ”elnud.
Selliseks pÀevaks, mis tundub vÀÀriv kogu ilu, mille ta endale lubada kartis.

Aga see „eriline pĂ€ev“ ei tulnud kunagi.

Mitte sellepÀrast, et elu oleks olnud halb.
Lihtsalt
 see kulges. Kiirelt, tÀis kohustusi.
Üks pĂ€ev segunes teisega, ja ta aina lĂŒkkas edasi:
„Kui on vaiksem aeg. Kui olen paremas vormis. Kui keegi nĂ€eb. Kui ma tunnen, et tohin.“

Ja siis ĂŒhel tavalisel hommikul, istudes oma köögilaua ÀÀres, teetass kĂ€es,
vaatas ta aknast vÀlja ja mÔistis midagi ootamatut: see ongi eriline pÀev.
See vaikne hetk. See vaade. See elu, mida ta kogu aeg ootamisega edasi lĂŒkkas.

Nii ta vĂ”ttis selle eseme –
mitte pidupÀeva jaoks, vaid tÀna.
Ta kandis seda mitte kellegi teise pÀrast,
vaid sest ta oli elus.

Sellest pĂ€evast saati ei hoidnud ta enam „parimat“ paremateks aegadeks.
Ta jÔi vett oma kÔige ilusamast klaasist.
Ta pani lemmiklÔhnaÔli ka siis, kui ei lahkunud kodust.
Ta kirjutas kirja, mille kavatses „millalgi“ saata.
Ta ĂŒtles „aitĂ€h“, „vabandust“ ja „ma hindan sind“ – ilma, et oleks oodanud erilist hetke.

Ta ei jÀÀnud enam ootama.
Ta elas.

MÔnikord ei pea elu meid raputama, et me Àrkaks.
MĂ”nikord piisab vaikusest, milles me kuuleme – et kĂ”ik, mida oleme edasi lĂŒkanud, on juba siin.
Ja selle nimi on: tĂ€nađŸŒč

Ostukorv