Ta avas sahtli, mille sisu oli juba ammu unustuse hÔlma vajunud.
Siidpaberisse mÀssitud pakike.
Seal sees â pitsiline, Ă”rn ese, mille ta kunagi endale kinkis.
âEriliseks puhuks,â oli ta mĂ”elnud.
Selliseks pÀevaks, mis tundub vÀÀriv kogu ilu, mille ta endale lubada kartis.
Aga see âeriline pĂ€evâ ei tulnud kunagi.
Mitte sellepÀrast, et elu oleks olnud halb.
Lihtsalt⊠see kulges. Kiirelt, tÀis kohustusi.
Ăks pĂ€ev segunes teisega, ja ta aina lĂŒkkas edasi:
âKui on vaiksem aeg. Kui olen paremas vormis. Kui keegi nĂ€eb. Kui ma tunnen, et tohin.â
Ja siis ĂŒhel tavalisel hommikul, istudes oma köögilaua ÀÀres, teetass kĂ€es,
vaatas ta aknast vÀlja ja mÔistis midagi ootamatut: see ongi eriline pÀev.
See vaikne hetk. See vaade. See elu, mida ta kogu aeg ootamisega edasi lĂŒkkas.
Nii ta vĂ”ttis selle eseme â
mitte pidupÀeva jaoks, vaid tÀna.
Ta kandis seda mitte kellegi teise pÀrast,
vaid sest ta oli elus.
Sellest pĂ€evast saati ei hoidnud ta enam âparimatâ paremateks aegadeks.
Ta jÔi vett oma kÔige ilusamast klaasist.
Ta pani lemmiklÔhnaÔli ka siis, kui ei lahkunud kodust.
Ta kirjutas kirja, mille kavatses âmillalgiâ saata.
Ta ĂŒtles âaitĂ€hâ, âvabandustâ ja âma hindan sindâ â ilma, et oleks oodanud erilist hetke.
Ta ei jÀÀnud enam ootama.
Ta elas.
MÔnikord ei pea elu meid raputama, et me Àrkaks.
MĂ”nikord piisab vaikusest, milles me kuuleme â et kĂ”ik, mida oleme edasi lĂŒkanud, on juba siin.
Ja selle nimi on: tÀna![]()

